训练第七天。

    老方破例在下午打来了电话。

    周北辰当时正在出租屋里做俯卧撑，手机在地板上震。他做完最后一个，拿起来。

    北辰，下午五点，来拳馆。老方的声音很平，给你安排了一场实战。

    对手？

    刘铮。

    周北辰沉默了两秒。

    刘铮。

    他认识。三年前他离开拳坛的时候，刘铮刚打完全国青年赛的决赛，拿了个亚军。那孩子当时二十一岁，左手刺拳很快，脚步灵活，是典型的技术型拳手。后来签了沪海本地的一家俱乐部，打职业赛，战绩不错，在八十一公斤级里排进过全国前三十。

    当打之年。

    几回合？周北辰问。

    四回合。职业规则。

    电话挂了。

    周北辰把手机放在地上，继续做俯卧撑。

    下午四点五十分，他推开拳馆铁门的时候，二楼训练场里已经有人了。

    不止老方。

    刘铮站在训练场中央，正在缠手带。他比三年前壮了一圈，肩膀很宽，腰很细，标准的拳击运动员体型。他穿着一件黑色的紧身训练服，肌肉的轮廓在布料下面若隐若现。

    阿杰也在。他靠在墙角，手里捧着一瓶水，看到周北辰进来，朝他点了一下头。

    刘铮听到脚步声，转过头来。

    他看到周北辰的第一眼，目光在周北辰的左眼上停了一瞬。

    然后他笑了。

    不是嘲讽的笑。是那种年轻人看到老前辈时带着客气的、不以为意的笑。

    周哥。他把手带缠好，走过来，伸出右手。

    周北辰和他握了一下。刘铮的手很有力，握了足足三秒才松开。

    方叔跟我说了，让我陪您活动活动。刘铮拍了拍周北辰的肩膀，力气不轻不重，周哥你放心，我收着力。

    周北辰看了他一眼。

    没说话。

    他走到墙边，开始缠自己的手带。棉质手带绕过掌心，一圈一圈，穿过指缝，缠住手腕。动作很慢，很稳，和三年前一模一样。

    刘铮在旁边看着，嘴角的笑没有消失。

    周哥的缠带手法还是那么漂亮。他说了一句，语气里带着真诚的夸赞。

    但也仅此而已。

    那是一个年轻人在夸一个过气的前辈时才会有的语气——礼貌，友善，骨子里是不怕的。

    老方站在场边，耳朵后面照旧别着那根没点的烟。他看了看刘铮，又看了看周北辰，从口袋里掏出秒表。

    围绳里面站好。四回合，每回合三分钟。回合间休息一分钟。

    周北辰走上拳台。刘铮也上来了。

    两个人在台中央面对面站着。

    刘铮比周北辰矮了两公分，但肩膀更宽。他站在那里，重心微微前压，双手自然下垂，浑身散发着一种年轻人的蓬勃劲儿。

    像一匹刚吃饱的年轻的千里马。

    周北辰站在他对面。背稍微有些弓，双手垂在身侧，没什么特别的架势。

    看起来像是在散步。

    老方看了一眼墙上的钟。

    开始。

    刘铮动了。

    他的第一步就很快。前脚蹬地，整个身体像一根弹出去的弹簧，瞬间缩短了两个人之间的距离。

    左刺拳。

    快。

    比周北辰记忆中更快。三年的职业赛打磨，刘铮的刺拳已经不是三年前那个青年赛级别的刺拳了。拳路笔直，指尖到肩膀在一条线上，后手护住下巴，前脚落地的同时拳头已经到了。

    周北辰偏头。

    拳头擦着他的右耳飞过去，带起一阵微弱的风。

    但刘铮没有给他喘息的机会。

    刺拳收回去的瞬间，右直拳紧跟着就到了。

    再偏头。这一拳擦着他左边的头发飞过去。

    刘铮的嘴角收了起来。

    笑容没了。

    不是因为生气。是因为他进入了比赛状态。一个职业拳手一旦站上拳台，脸上的表情会自动消失，取而代之的是一种冷静的、专注的空白。

    他的组合拳开始了。

    左刺，右直，左摆，右勾，一二一二，一二三。

    拳速很快。不是爆发型的快，是节奏型的快。每一拳之间的间隔精确到毫秒，像一台高速运转的打桩机。

    周北辰在退。

    他的脚步往后滑，一步，两步，三步。后背碰到了围绳。

    围绳发出一声轻微的弹响。

    他停在围绳边上，双手举起来，抱住了头部。左拳在前，右拳在后，肘部收紧，拳套贴在颧骨两侧。

    标准的龟缩防守。

    刘铮的拳头开始砸在他的拳套和手臂上。

    啪。啪。啪啪。啪。

    密集的、连续的打击声。

    每一拳都不重——或者说，没有使全力。刘铮的拳更像是试探，他在用高频的组合拳测试周北辰的防守密度。

    但频率本身就在制造伤害。

    周北辰的左眼视野里一片模糊。

    刘铮从左侧打过来的拳，他看不清。拳影在模糊的视野里变成了一个灰色的影子，他分不清那是刺拳还是摆拳，分不清那是拳头还是肩膀的假动作。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！他靠的是耳朵。

    拳头破风的声音有不同的质感。刺拳的声音尖锐、短促，像鞭梢抽过空气。摆拳的声音沉闷、悠长，带着弧线的呼啸。勾拳的声音最特别——短促的的一声，因为出拳距离短，空气来不及被挤压。

    他在听。

    然后判断。

    然后移动。

    但不够。

    刘铮太年轻了。他的拳速在周北辰的巅峰期也不算慢，而现在周北辰的身体还没恢复到七成。他的脚步跟不上判断的速度，有好几次，他的脑袋已经做出了正确的偏转，但身体慢了半拍。

    拳头擦过他的太阳穴。擦过他的颧骨。擦过他的耳根。

    没有一拳打实。

    但每一拳都近在毫厘之间。

    场边。

    老方的脸色越来越沉。

    他手里攥着秒表，拇指按在按钮上，一直没按。

    他的目光不是在看刘铮。他在看周北辰的脚。

    周北辰的脚步在围绳边上乱了一点。前脚和后脚的间距在缩小，重心在往后仰。那是一个被压制太久之后本能想往后退的信号。但在拳台上，后面是围绳，退不了。

    阿杰站在墙角，手里的水瓶被他捏得变了形。他的嘴唇动了好几次，但没发出声音。

    第一回合。

    三分钟到了。

    铃响了。

    刘铮退后一步，放下拳头。他的呼吸节奏很稳，额头上只有一层薄薄的汗。三个回合的职业赛对他来说连热身都算不上。

    他走回自己的角落，拿起毛巾擦了擦脸。

    然后他看了一眼周北辰。

    嘴角又挂上了那个笑。

    不是嘲讽。是确认。

    他确认了自己的判断——这个曾经站在最高领奖台上的男人，确实已经过气了。

    周北辰走到自己的角落。阿杰递过来一瓶水。

    周哥。阿杰压低了声音，声音有些发紧，你左眼......

    他没说完。

    周北辰接过水瓶，拧开盖子，浇了一把在脸上。水顺着他的下颌淌下来，滴在拳台的帆布上。

    他用手背擦了一下脸。

    我知道。

    三个字。

    平静，没什么起伏。

    他把水瓶递回给阿杰，转过身，面朝拳台中央。

    刘铮已经站起来了，在原地轻轻地跳着步，拳套在身前轻轻晃动。

    老方站在场边，看着周北辰的背影。

    他的嘴唇动了动，没出声。

    秒表在他手里攥得更紧了。

    第二回合。他按下了秒表。