从素衡脚下开始，一圈一圈地往外扩散。

    像墨汁滴进水里，黄枯的颜色从中心蔓延到边缘。

    草叶卷曲，发黄，变脆，碎成粉末。

    粉末散进土里。

    草根干死，缩进地下。

    素衡抬起头。

    远处的树木也在枯。

    叶子从绿变黄，从黄变枯，从枯变脆。

    一片一片地落。

    落光了的树枝，干裂，起皱。

    树干收缩，树皮剥落。

    然后是山。

    山上的草木全枯了。

    裸露的岩石开始风化。

    表面一层一层地剥落，碎成砂砾。

    砂砾往下淌，像山在流沙。

    然后是河。

    河水变浅。

    变浑。

    变干。

    河床露出来，泥裂成一块一块的网。

    四方天里，所有的水都在蒸发。

    所有的草木都在枯死。

    所有的山都在风化。

    天地在死去。

    像一年的尽头，万物凋零，大雪封山，连风都带着腐朽的气息。

    素衡站在正中央。

    枯萎从四面八方逼近。

    她的衣角开始发脆。

    脚下的土地在裂。

    连她周身的空气都在变干。

    素衡眉头紧皱。

    白驹出鞘，绕身一周。

    无恙出鞘，悬在头顶。

    两柄本命飞剑一明一暗，护住周身。

    白光和无声的剑意，把枯萎挡在身外。

    她看着这片正在死去的天地。

    心道。

    霸道。

    古怪。

    城头上。

    所有人看着四方天。

    从外面看进去，四方天里像是被泼了一层枯黄。

    草木枯，山石碎，河流干。

    整个天地在眼前死去。

    “这是……”

    “四方天在枯萎？”

    “天地在死？”

    没人能解释。

    没人见过这种手段。

    关宋攥着酒壶，死死盯着。

    老瘸子的独眼瞪得浑圆。

    秦观澜和云岫并肩站在城垛前，脸色发白。

    然后。

    风变了。

    之前的枯萎，是从中心往外扩散的。

    现在的风，从外面往里吹。

    春风。

    没有人看见风从哪里来。

    但所有人都感觉到了。

    那股风吹过城头，不冷，不燥。

    带着一股说不出的暖意。

    像三月的风，吹过刚解冻的河面。

    吹过裸露的泥土。

    吹过干枯的枝头。

    春风进了四方天。

    然后。

    绿了。

    四方天中央，干死的草根里，钻出一抹嫩绿。

    嫩绿从中心往外扩散，和枯黄的方向正好相反。

    枯黄是往外蔓延的，嫩绿也是往外蔓延的。

    嫩绿追着枯黄跑。

    枯黄在前，嫩绿在后。

    枯黄跑到哪里，嫩绿就追到哪里。

    所过之处，干死的草根复苏，抽芽，展叶。

    枯死的树木抽出新枝，嫩叶舒展。

    风化的山岩上，苔藓爬了回去。

    碎成砂砾的山石重新凝固，草木扎根其上。

    干裂的河床里，水从地下渗出来。

    先是细流。

    然后是溪水。

    然后是河水漫上河床，清澈见底。

    四方天里，草木葱茏，山水清澈，春意盎然。

    生机勃勃。

    像枯了一整个冬天的大地，被春风一吹，又活了。

    素衡背对着四方天中央。

    她感觉到了背后的变化。

    春风吹过她的后颈。

    暖的。

    她猛地转身。

    沈剑心站在她身后。

    白袍。

    黑发。

    完好无损。

    站在一片新绿之中。

    脚下的嫩草，刚从土里钻出来，蹭着他的靴底。

    复苏后的肉身，带着一股新生草木般的气息。

    素衡闻到了。

    清的。

    活的。

    他手里握着一柄剑。

    那柄剑，从没见过。

    不像温水那样湛蓝凌厉。

    不像瀚海那样波澜壮阔。

    更不像侠客行那样来去无踪。

    这柄剑，像一根草。

    通体青绿，细长，微微弯曲。

    剑身薄到几乎透明。

    边缘带着一点点枯黄的卷边，像秋天的草叶。

    剑柄是一截枯木，缠着几圈细藤。

    没有剑格。

    没有流苏。

    没有任何装饰。

    就那么一根草。

    长在沈剑心手里。

    素衡看见那柄剑的瞬间，瞳孔一缩。

    她说不出这柄剑是什么。

    沈剑心看着她。

    递出一剑。

    很慢。

    那柄草一样的剑，从身侧抬起，平推出去。

    没有白光。

    没有剑罡。

    没有山河崩碎。

    只有一道青绿色的线，平平地，划过空气。

    春风跟着那道线走。

    素衡白驹出鞘。

    白光炸开。

    白线撞上青绿色的线。

    轰鸣！

    天地间一声巨响。

    素衡整个人倒飞出去。

    白驹在手里震得脱手。

    无恙在鞘中嗡嗡作响。

    她的身影倒飞过大半个四方天，撞进远处一座大山。

    山崩了半边。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！碎石漫天。

    素衡嵌在山壁里。

    嘴角溢血。

    白驹和无恙同时飞回她身边，绕身旋转。

    她从碎石里拔出来，擦了擦嘴角的血。

    看着远处那个白袍身影。

    沈剑心持剑而立。

    那柄草一样的剑，握在手里。

    脚下，嫩草正在从他靴底往外长。

    一寸一寸地，往外蔓延。

    城头上。

    所有人看见沈剑心重新站在四方天里。

    白袍。

    完好。

    毫发无伤。

    像从未被斩过头。

    像从未碎成粉末。

    巨大的震撼，从城头上炸开。

    “活了！”

    “沈剑心活了！”

    “他……他活过来了！”

    关宋的酒壶从手里掉了。

    碎在地上。

    他没去捡。

    他瞪着四方天里那个白袍身影，嘴唇在抖。

    老瘸子的铁拐在地上顿了一下，又顿了一下。

    秦观澜攥着剑柄的手在抖。

    云岫的眼眶红了。

    没有人能理解刚才发生了什么。

    碎成粉末的人，又活生生地站回来了。

    这种手段，闻所未闻。

    见所未见。

    虚空中。

    枯荣站在那里。

    灰袍束发，枯瘦如柴。

    他的目光，从沈剑心重新出现的那一刻，就落在了那柄剑上。

    那柄像草一样的剑。

    青绿，细长，微微弯曲。

    边缘带着枯黄的卷边。

    枯荣看了那柄剑一眼。

    眯起了眼。

    然后。

    他笑了。

    呵呵。

    笑声很轻。

    很淡。

    像风吹过干草。

    没人听见。

    只有枯荣自己知道。

    那柄剑出现的一瞬间，他就知道了它的名字。

    枯荣。

    好一把本命飞剑。

    算上崩碎的渡溟，这是沈剑心的第四把本命飞剑。

    叫枯荣。

    世上没有第二个人配用这个名字。

    也没有第二个人会用这个名字。

    枯荣很确定。

    沈剑心知道他。

    这把剑叫枯荣，就是冲着他来的。

    是故意也好。

    凑巧也罢。

    一个剑修，凝练出一把叫“枯荣”的本命飞剑。

    这就是有意为之。

    枯荣眯着眼，看着四方天里那个白袍身影。

    心道。

    一岁一枯，一岁一荣。

    野草枯萎之后，来年春风一吹，又长出来。

    极安静。

    极从容。

    没有大火焚天。

    没有涅盘仪式。

    春风吹过，野草便漫山遍野。

    这个神通最强的地方，就在于它的“静”。

    剑修身死之后，不会立刻复苏。

    剑意沉入脚下大地。

    如草根埋进土里。

    待春风过境，万物生发，便从剑意沉眠之处重新长出来。

    复苏后的肉身带着新生草木般的气息。

    每一次枯荣，都等同于提前消耗了一定的寿命。

    看似重生。

    实则死了一段岁月。

    寿元少了一大截。

    这把本命飞剑的存在，意味着沈剑心哪怕是死了。

    只要寿元不穷尽。

    就不会彻底死去。

    至于损失了多少寿命。

    只有沈剑心自己清楚。

    四方天里。

    沈剑心站在新绿之中。

    白袍衣角在春风里翻卷。

    衣上没有血迹。

    没有粉末。

    没有裂痕。

    手上那个被白驹穿透的血洞，消失了。

    掌心光滑。

    像从未被刺穿过。

    脖颈上那道无恙的切口，也消失了。

    光滑。

    连痕迹都没有。

    白袍盎然。

    毫发无伤。

    仿佛从未发生过。