你死了。

    意识消散前最后一个念头就是这个。

    但黑暗并没有持续太久。

    某种温热潮湿的东西覆上你的眼皮，粗粝的触感顺着额头一路舔到耳尖。

    你费力地掀开眼帘。

    世界是颠倒的。

    灰蒙蒙的天空像扣下来的锅，柏油路面湿漉漉地贴着你的脸，细碎的石子硌着下巴。

    视野边缘，一堵深灰色的矮墙绵延伸向远处，墙根下堆着几片枯叶。

    你要死了。这个念头再次浮上来。

    但痛觉正在消退。

    原本应该血肉模糊的身体——没有伤口。你试着蜷了蜷爪子，粉色的肉垫蹭过冷硬的地面，触感清晰得让人头皮发麻。

    爪子。

    你低头。

    一双毛茸茸的、灰白色带虎斑纹的前肢横在眼前，末端缀着五个粉嫩的肉球。爪子很小，小到蜷起来大概都握不住一颗核桃。

    空气里混着雨后泥土的潮气，还有某种冷冽的、属于深秋的植物气息。

    远处有车灯扫过来，光柱擦过矮墙边缘，映出你投在地上的影子——一个圆滚滚的、蜷缩成团的小东西。

    猫。

    你变成了一只猫？！

    脑子里嗡嗡响了一阵。

    活着的意识太强烈了，强烈到“为什么会变成猫”这件事暂时被挤到角落里。

    冷，除了冷还是冷。

    地面冰得透过薄薄的皮毛往骨头缝里钻。

    你试着站起来，四只爪子各走各的，刚撑起前半身，后腿就软塌塌地歪向一边，肚皮贴上冰凉的石子，激得你浑身一哆嗦。

    就在这时候，光停住了。

    一辆黑色的越野车停在路边，引擎低沉的轰鸣还没完全熄灭。

    车门弹开，下来一个人。

    先是长靴踩在路面上的声音，很稳，节奏分明。

    然后是皮带扣和战术背心摩擦的轻响。他弯腰的时候，阴影完全罩住了你。

    视线里出现一双军绿色的手套，指节处有反复使用留下的磨痕。

    他单手撑在膝上，垂眼看你。

    你仰头，费力地睁眼

    逆着车灯，他的脸陷在半明半暗里。

    下颌线条利落，唇抿成一条很直的线。金棕色的短发被风吹得微微晃动，额前几缕垂下来，搭在眉骨上。

    眼睛的颜色在暗处看不太清，但目光落下来的时候很沉。

    他没有说话。

    只是看着你。

    那种安静和荒野里猎人端枪瞄准时的安静一模一样。

    他似乎在打量你，你是否还能活

    你的后颈毛不受控制地炸开，尾巴僵直地竖成一个问号。

    然后他动了。

    戴着皮手套的手伸过来，动作不算慢，但每一下都有预兆。手指先是碰到你耳后，拇指轻轻蹭了蹭耳尖。蹭到第二下的时候，你条件反射地偏了偏头，把脸颊往他指节上顶。

    做完这个动作你就愣住了。本能。该死的小猫身体本能。

    他的手指顿了顿，随即顺着你的下巴滑下去，托住整个胸腔，另一只手兜住后腿，把你从地面上端了起来。

    整个过程干净利落，并没有嫌弃你身上脏脏的。

    你悬在半空，四只爪子无处安放地晃荡，尾巴垂下来扫过他小臂。

    他的体温透过手套和袖口传过来，暖得像一堵墙。

    “哪里来的？”他开口了。

    声音比想象中低，像砂纸打磨过木头，带一点嘶哑的尾音。听不出太多情绪，但那种“问”的姿态很明确——他在对你说话。

    你用猫的眼睛看他。

    其实没什么好看的。这就是一个深夜归家的男人，站在自己别墅门前的路灯底下，手里托着一只不知从哪冒出来的猫。

    但他的站姿太端正了，肩背绷成一条直线，像你见过的那些永远处于警戒状态的哨兵，哪怕周围什么都没有。

    他把你翻了个面。

    四只爪子朝天，肚皮暴露在风里。

    你条件反射地蹬腿，指甲勾住了他手套边缘的线头。

    “别动。”

    命令式的语气，但声音轻下去了半度。

    他的拇指按住你的前爪，另一只手拨开腹部的毛检查了一遍。

    指腹碾过每一根肋骨，按了按腹部，又捏了捏四肢关节。你被他摸得浑身僵硬，尾巴尖不争气地抖。

    “没有受伤。”

    他得出这个结论后，把你重新正过来，单手托着，另一只手关上车门。

    钥匙在锁孔里转了两圈，他走进那扇铁灰色的大门。

    门厅没开大灯，只有走廊尽头一盏感应灯亮着昏黄的光。

    他换了拖鞋，手套摘下来扔在玄关柜上。那双没了遮蔽的手露出来——指节分明，掌心有茧，右手虎口处一道浅色的旧疤。

    他把你放在客厅沙发上。

    皮质沙发，黑色，又宽又深，陷进去的时候整只猫几乎被缝吞掉。

    你扒着靠垫边缘探出头，看见他走进开放式厨房，从冰箱里取出一个保鲜盒。

    微波炉发出低低的轰鸣。

    他背对着你靠在料理台边缘，衬衫下摆随意垂着，领口松开两颗扣子。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！暖光打在他后颈上，那一小片皮肤看起来比你想像中柔软。

    “家里没有猫粮。”

    他头也不回地说。微波炉“叮”一声响，他端出一个小碟子，里面是撕碎的鸡胸肉，还冒着热气。

    碟子放在沙发前面的地板上。他蹲下来，手指在碟子边缘敲了两下。

    “吃吧。”

    你犹豫了大概三秒钟。

    然后从沙发边缘跳下去。落地没站稳，前爪撑了一下才勉强趴住。

    丢脸，但饥饿战胜了丢脸。

    你低头叼起一块肉丝，温热，软烂，带着一点点盐味。他看你吃了两口，才站起身，从茶几下面翻出一个纸箱，又从杂物柜里扯出一条旧毛巾叠好放进去。

    “今晚就先睡这个。”他指了指纸箱。“我明天去买猫砂盆。”

    你抬头。

    他正低头看手机，屏幕白光映在脸上，眉间有一点很浅的纹路。不是不耐烦那种，像一种惯性——思考的时候、放空的时候、没有表情的时候，那道纹会自然而然地浮现出来。

    他忽然抬眼看过来，撞上你的视线。

    一秒。两秒。

    他嘴角的弧度甚至没有变化。但颧骨上方那一片皮肤悄悄松弛下来了，眉间的纹路浅了那么一点。

    他走过来，蹲回沙发旁边，伸出手。

    这次没戴手套。

    中指指腹轻轻蹭过你耳根后面那撮毛，一下，又一下。力度小得像在处理什么易碎的东西。

    “怎么不会叫？”他问。

    你张了张嘴，发出一声细得几乎听不见的——

    “咪。”

    他垂着眼睫，拇指又蹭了一下。

    “Graves。”他低声说。“Phillip Graves。”

    他顿了顿，像是忽然意识到自己在对一只猫做自我介绍，耳廓边缘泛起一点极淡的红。

    动作没停，指腹继续顺着你的脊背往下捋，声音比刚才又轻了半度。

    “明天给你取个名字。”

    灯关了。走廊里那盏感应灯也灭了。整个客厅暗下来，只有窗外远处城市边缘的微光透进来，勾勒出沙发和纸箱模糊的轮廓。

    你蜷在那条旧毛巾里，下巴搁在纸箱边缘。

    黑暗中传来他上楼的脚步声，不紧不慢，三级台阶后停了一下，然后又继续往上。卧室门开，又关。

    安静了。

    你低头舔了舔前爪。肉垫上还残留着他掌心那种干燥的、微温的触感。

    活了。

    而且被捡了。