“啪。”

    “找不到？”

    严敏喉咙里滚出一阵破碎的杂音。

    像是一脚踩碎了一地枯树枝。

    他死死盯着查尔斯。

    查尔斯把脸埋进双手里。

    用力抓扯着那一头卷发。

    他没有抬头，只是机械地摇了摇脑袋。

    “他在燕京，就像一滴水融进了大海。”

    查尔斯的声音顺着指缝漏出来，闷闷的。

    “除非他自己出来，否则谁也找不到他。”

    艾玛站在旁边。

    她那把黑色的战术匕首还插在桌面上。

    她没有去拔。

    那双深蓝色的眼睛盯着黑掉的屏幕，眼皮跳得厉害。

    硅谷的顶级算力，FBI的侧写网络。

    全瞎了。

    几十个国内的技术员瘫在工位上。

    有人摘下眼镜，揉着酸涩干瘪的眼球。

    有人把脸贴在冰冷的键盘上，大口喘气。

    这场长达十几个小时的猫鼠游戏，耗干了所有人的心血。

    老鼠不仅没被抓住，还反过头来，把猫的牙齿一颗颗敲碎了。

    “踏。”

    “踏。”

    指挥室外面的走廊里，传来一阵沉重的脚步声。

    脚步声很慢。

    一步，拖着一步。

    鞋底在抛光的花岗岩地板上，蹭出刺耳的沙沙声。

    机房里的几个人抬起头，看向紧闭的防爆玻璃门。

    “叮。”

    门外的感应器亮起绿灯。

    厚重的玻璃门向两侧缓缓滑开。

    一股浓烈的土腥味，混合着汗酸和未干的血腥气。

    顺着走廊的热风，猛地灌进冷气充足的机房。

    前排的几个技术员闻到这股味道，胃里一阵翻江倒海，差点吐出来。

    冷锋站在门口。

    他没有戴那顶凯夫拉防弹头盔。

    黑色的短发被汗水和泥浆黏在一起，像是一窝乱草。

    脸上的油彩全花了。

    那道紫红色的刀疤上，糊着一层灰白色的石灰粉。

    严敏张了张嘴，没能发出声音。

    他看着冷锋。

    这还是那个全军搏击冠军吗？

    这还是那个把规矩看得比命还重的特战总教官吗？

    冷锋的黑色战术背心，被撕开了一道巨大的口子。

    露出里面古铜色的胸肌。

    胸口的皮肤上，印着一大片淤青。

    淤青的中心透着骇人的紫黑色。

    最让人心惊的，是他的肩膀。

    右侧宽厚的肩膀上，有一个清晰的灰色鞋印。

    那是普通运动鞋的纹路。

    鞋印稳稳地踩在战术背心的尼龙布料上。

    带着一种高高在上、毫不留情的蔑视。

    他左臂的石膏早就碎成了渣。

    几块白色的石膏碎片还挂在军绿色的三角巾上。

    那条断臂无力地耷拉着。

    随着他的呼吸，微微晃动。

    冷锋迈开腿，跨过门槛。

    他走得很慢。

    厚重的战术靴上，沾满了燕京胡同里的黄泥。

    每走一步，都在干净的防静电地毯上，留下一个脏兮兮的泥脚印。

    泥巴干结在鞋边，扑簌簌地往下掉。

    机房里没人说话。

    技术员们像躲避瘟神一样，推着带轮子的办公椅，纷纷往两边让开。

    硬生生在拥挤的机房中间，让出了一条路。

    冷锋顺着这条路，走到中央控制台前。

    他没有看严敏。

    也没有看旁边的艾玛和查尔斯。

    那双布满血丝的眼睛，直勾勾地盯着不锈钢桌面。

    眼白里满是疲惫的浑浊。

    他停下脚步。

    右腿因为脱力，不受控制地打了个哆嗦。

    他咬紧后槽牙，硬生生把弯下去的膝盖顶直。

    牙龈渗出的血水，顺着嘴角裂开的干皮流下来。

    在下巴上挂成了一颗血珠。

    “冷教官……”

    副导演咽了口干沫，大着胆子喊了一声。

    声音抖得像寒风里的树叶。

    冷锋没有理他。

    他抬起右手。

    那只粗壮的手臂上，全是细密的擦伤和灰土。

    手腕处，被警用手铐勒出的血痕已经结了暗红色的痂。

    手指摸向右侧大腿。

    那里绑着一个黑色的快拔枪套。

    里面插着一把装满橡胶子弹的九毫米口径防暴手枪。

    “吧嗒。”

    食指挑开枪套的牛皮卡扣。

    他握住枪柄，用力一拔。

    沉甸甸的黑色手枪被他抓在手里。

    枪管上还沾着一点没擦干净的墙灰。

    冷锋看着手里的枪。

    手指在冰冷的扳机护圈上摩挲了两下。

    在现代战争里，这是杀人的利器。

    但在那条三米宽的死胡同里。

    五十把这样的枪，连那个灰色夹克男人的衣角都没碰到。

    这块废铁，挡不住那股排山倒海的太极寸劲。

    冷锋手腕一翻。

    手枪脱手而出。

    “哐当！”

    沉重的金属枪身重重砸在不锈钢桌面上。

    滑出去半米远。

    撞在查尔斯那台闭合的笔记本电脑边缘，才停了下来。

    严敏吓了一跳，本能地往后缩了半步。

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！冷锋没有停手。

    他的右手移向自己的左臂。

    那条军绿色的三角巾上，别着一枚黑底金丝的臂章。

    上面用金线绣着两把交叉的利剑。

    底下是四个小字：特战总教官。

    这是他用十五年血汗、无数次实战考核换来的荣誉。

    是他这辈子最看重的东西。

    比他的命还重要。

    冷锋的大拇指和食指捏住臂章的边缘。

    用力一撕。

    “嘶啦——”

    魔术贴被粗暴地撕开。

    声音尖锐刺耳，像是撕开了某层遮羞布。

    他把那枚金线绣成的臂章，攥在手心里。

    捏成了一团。

    粗糙的指腹摩擦着金线，带来一阵细微的刺痛。

    冷锋缓缓张开手。

    那枚揉皱的臂章，掉在桌面上。

    就落在手枪的旁边。

    “我不配。”

    冷锋开口了。

    声音哑得像是在吞玻璃渣，每一个字都带着血腥味。

    他大口喘着气，胸膛剧烈起伏。

    泥土和汗水顺着锁骨，流进撕裂的背心深处。

    “五十个人。”

    冷锋盯着桌上的臂章，脸上的横肉因为痛苦而抽搐。

    “五十个全副武装的尖子。”

    “被他一个人，空着手。”

    “打成了满地找牙的废人。”

    他抬起头，环视了一圈指挥室。

    目光扫过严敏惨白的脸。

    扫过艾玛僵硬的肩膀。

    “这他妈的算什么教官。”

    冷锋惨笑了一声。

    笑声比哭还难听，透着一股心如死灰的绝望。

    “我连他的衣角都没碰到。”

    指挥室里死一般寂静。

    冷锋的这句话，像是一记重锤，把所有人残存的侥幸砸得粉碎。

    网络防线被秒杀。

    心理侧写成了废纸。

    现在，连代表着绝对武力的兵王，都主动卸下了武器。

    整个《全球通缉》的指挥组。

    被一股尊严扫地的阴影死死笼罩。

    每个人都觉得脸上火辣辣的疼。

    像被人当众扇了几十个耳光。

    宋玉琦站在机房的最前排。

    她离冷锋最近。

    只有不到两步的距离。

    她看着冷锋。

    看着这个平时不可一世、眼睛长在头顶上的硬汉。

    现在像一条被打断了脊梁的流浪狗。

    狼狈地丢盔弃甲。

    宋玉琦的双手插在黑色战术外套的口袋里。

    她的指尖碰到了那朵被水汽打湿的红玫瑰。

    玫瑰的刺已经被剔平了。

    花瓣柔软，冰凉。

    她脑子里绷了三年的那根弦。

    在此刻，听着冷锋那句“连衣角都没碰到”时。

    彻底断了。

    “嘣”的一声，断得干干净净。

    三年前。

    那个雨夜。

    林千夜拿着那张皱巴巴的胃癌诊断书，把所有的绝望咽进肚子里。

    雇了个群演，装出一副渣男的嘴脸。

    为了让她毫无顾忌地去追逐那个天后的梦想。

    她一直以为自己是受害者。

    她带着几百人，带着千万美金的设备，满世界地追杀他。

    想要把他的自尊踩在脚下。

    结果呢？

    这个男人用最从容的姿态。

    把整个节目组、把所有的专家、把这支顶级特战队。

    当成了一场盛大魔术的背景板。

    他懂黑客，懂钢琴，懂太极。

    他拥有足以碾压这个世界的实力。

    但他却在那个漏水的出租屋里，给她煮了三年的清汤面。

    忍受着她的脾气，甘愿当一个没用的废柴。

    宋玉琦的眼眶酸涩得发疼。

    鼻腔里涌起一股强烈的酸意。

    她死死咬住嘴唇，强行把眼泪憋了回去。

    她抽出手。

    战术外套的下摆随着她的动作微微晃动。

    宋玉琦迈开腿，走到冷锋的面前。

    战术靴踩在碎纸屑上，发出轻微的沙沙声。

    冷锋低着头，没有看她。

    他那宽厚的肩膀耷拉着，整个人透着一股死气沉沉的颓废。

    桌面上。

    那枚黑底金丝的教官臂章，安静地躺着。

    宋玉琦低头看了一眼那枚臂章。

    她没有伸出手去拿。

    她也没有去拿那把沉甸甸的防暴手枪。

    她把手重新揣回口袋。

    握紧了那朵残破的红玫瑰。

    宋玉琦转过身。

    背对着冷锋，背对着严敏和所有的外国专家。

    她抬起头。

    看着正前方那块巨大的、已经完全黑掉的拼接屏幕。

    屏幕的玻璃面板上，倒映着她苍白、却异常平静的脸。

    还有她眼底那一抹深深的疲惫与释然。

    “不用找了。”

    宋玉琦开口。

    声音很低沉，很轻。

    却清晰地传遍了这间死寂的指挥室。

    她看着黑色的屏幕。

    仿佛透过了这层冰冷的玻璃，看到了那个穿着灰色夹克、拄着黑伞走入北风的背影。

    看到了那个在百米天台上，对着她抛出飞吻的白衣怪盗。

    “他玩够了……”

    宋玉琦的眼角滑下一滴泪，砸在地板上。

    她扯动了一下有些干裂的嘴角。

    “会自己回来的。”