后院，坎通纳陪克里斯玩了一下午传球接停，太阳落山，母亲喊吃饭，克里斯说encore，坎通纳说dernièresérie，克里斯想要，克里斯得到，谁能在克里斯那双狗狗眼的攻击下存活呢。

    坎通纳给他传最后一脚——鬼使神差地，也可能不是鬼使神差，是职业病，是想看看上限——他传了一脚他自己在训练里都不常传的球：

    大力的，贴地的，带着强烈旋转，落点在克里斯的身后侧后方。这种球，停好了是世界级，停不好就出界，职业球员管它叫"坏心眼的传球"。传出去的一瞬间坎通纳就有点后悔——跟一个十岁的孩子坏什么心眼。

    球到了，克里斯没有停。

    他右脚脚底把球往身后轻轻一踩，人已经转过去了，一百八十度，球从他的转身里穿出来，换到了左脚，左脚脚弓一兜——整串动作一气呵成，中间没有任何停顿，一瞬间——球贴着地，擦着花园里那根修过的晾衣杆，钻进了灌木丛。（踢球动作描写纯属私设，不作任何考究！！！）

    又是那丛灌木，已经没有三分之一的身体了。

    全家都对克里斯刚刚那一脚感到震惊，震惊于动作的流畅、震惊于技巧的精妙、更震惊于克里斯本身。

    克里斯就是为足球而生的！他合该属于绿茵场！他该在场上绽放他的光芒！

    克里斯站在那儿，等着，很自然地摆出接下一脚的姿势。他还不明白刚才的动作代表着什么，对他来说那不算什么，就是球来了，他踢了，这么简单。

    却不知道他的本能有多可怕，顶级球识，对普通球员来说，是碾压式的。

    坎通纳站在原地，什么也没想，脑袋里是空的，就像夜晚的球场，虽然在灯光照射下，亮如白昼，但场上一个人也没有，空旷、死寂。一个十岁的克里斯突然出现在球场中央，核心，绝对的核心。

    过了好一会儿，他才听见自己的声音：

    "……该吃饭了。"

    那顿饭，他一句话没说。母亲和父亲交换了一个眼神，也没说话。克里斯倒是照常，吃了满满两大碗，席间时不时说些学校的趣事，还说他的拼图终于完成了，下个月想要一幅新的。

    夜里十一点，老坎通纳还没睡。他坐在廊下，看着远山，多年的习惯了，睡前在廊下坐个片刻，偶尔还会拿只铅笔在本子上画些什么，今天他坐得久了点。

    坎通纳在旁边坐了下来，手里拿着两瓶啤酒，递给他爸一瓶。

    父子俩碰瓶喝了一口，谁也没起话头。

    最后还是老坎通纳先开的口：

    "今天克里斯那一脚，"他说，"你以前在欧塞尔的时候，练过吗？"

    "没练过。"坎通纳说，"练不会。那种球，会就是会，不会就是不会。"

    "嗯。"老头喝了一口，"他像谁？你，还是他妈妈——我是说，他原来那个家里的人？"

    "不知道。"坎通纳说。

    "嗯。"老头又喝了一口，"你怎么想，这种天赋，是留不住的。"

    老头把啤酒瓶放在扶手上，看着远处山脚的灯，"马赛的球场会来要他，法国的青训营会来要他，全欧洲的球探，闻着味儿就来了。埃里克，你是克里斯的父亲，你该为他考虑的。"

    坎通纳没说话，他看着院子，看那个克里斯画在墙上的、用来练准头的一个粉笔圈，圈画得很圆，圆圈中心的墙皮已经斑驳，准度好的吓人。

    "我会和曼联联系。"坎通纳说。

    老头转过头来，"理由。"

    "三个。"坎通纳竖手指，"一，那儿有全欧洲最好的青训营，不是之一，是最好。二，曼联的主教练，弗格森，他会知道该怎么去训练克里斯，我信他。"

    他停了一下。

    "三，我在曼联。禁赛、状态、退役，与其在这儿等着看报纸上把我判几年，不如回去，把事情摆在桌面上谈。而且，我现在不想那么早退役了。我和克里斯，是同一条路，通向的是同一个方向。"

    老头听完，把啤酒喝完了。

    "就一个毛病。"他说。

    "什么？"

    "曼彻斯特，"老头说，"那个鬼地方一年下两百天雨。"

    "我知道。"坎通纳说。

    "克里斯是马赛的太阳，可别给我的小克里斯太阳浇灭了。"

    "好吧，"坎通纳说，“我会经常带克里斯回来看你们的，才不会让他这个小太阳熄灭呢。”

    "他会愿意吗？"

    坎通纳沉默了，"明天，我会和他谈谈。"

    第二天不是专门挑的日子，就只是第二天。早饭后的院子里，坎通纳把克里斯叫住了。克里斯正在系鞋带，他的鞋带总系不好，进度总卡在70％。

    "克里斯蒂亚诺。"

    "嗯？"

    "我想问你个事。"坎通纳蹲下来，让自己的视线与克里斯齐平。“你想踢球吗？不是家里的这种玩闹，而是正规的正式的。”

    克里斯看着他，没有立刻回答，他有点发懵，还不是很能理解这个问题背后代表的含义，他只是看着坎通纳。

    "我可能要回曼彻斯特踢球，就是电视里说的那个，老是下雨的地方。如果你愿意——我是说如果你愿意的话——我想带你一起去。”坎通纳像是怕克里斯会拒绝一样，有些急切，“那儿有全英国最好的青训营，跟你一样大的孩子，都在那儿练球。教练很好，球场很好，球员很好。"

    他停了停，"就是雨多。"

    克里斯看着坎通纳，突然上前拥住了他，然后问了一个问题。只有一个问题，别的什么都没问，没问马赛的家怎么办，没问爷爷奶奶去不去，没问雨是不是真的很多。

    "我还能和你一起踢球吗？papa"克里斯的眼睛直勾勾的盯着坎通纳。

    坎通纳的喉结滚动了一下。

    "当然可以，Monfilschéri”坎通纳亲了亲克里斯的额头，"我跟你保证，我回去第一件事，就是把禁赛搞定。我带你去老特拉福德，那儿的看台能坐五万多人，我们坐其中两个。"

    克里斯想了想，大概在十岁孩子的世界里，这个承诺已经足够了，甚至需要消化一会儿。他点了点头，然后在坎通纳的脸上重重的亲了一下，说：

    "好。"

    然后他跑了，跑向电车站，跑向那条通往海港的路。

    跑到院门口，他停了一下，回头朝着坎通纳，举起手臂，高呼了一句：

    "国王，复位。"

    坎通纳笑着，也举着手臂喊了一句：

    "国王，复位。"

    然后他进屋，拿起了电话。拨号之前，他看了一眼表：曼彻斯特比马赛晚一个小时，这个时间，爵爷应该还在办公室——全世界都知道，他永远在办公室。

    电话嘟嘟嘟的响了几声，被接起来了，那边的背景音里有着沙沙的电视声，还有茶杯磕在桌上的声音。

    "埃里克。"弗格森的声音听不出情绪，"你还有四个月禁赛期，找我说抱歉的？"

    "不，先生。"坎通纳说，"我要跟您谈一笔交易。"

    电话那头安静了一瞬。

    "你在禁赛，埃里克。没人能交易你，你自己都交易不了。"

    "不是我。"坎通纳说。

    "那是谁？"

    坎通纳看着院子，墙上的粉笔圈在太阳底下白得发亮，远处的电车传来叮叮声。

    "我儿子。"他说，"十岁，球识高，而且左右脚都能踢，没有逆足。"

    "……你的什么？"对面的声音听起来非常困惑。

    "说来话长，先生。"坎通纳说，"或许我应该去趟曼彻斯特。"