陈建国把纸条折好，锁上厂办柜门的时候，手指在铜锁上停了一下。锁簧正好弹到位，发出清脆的“咔嗒”声。他把钥匙拔出来，攥在手心里，钥匙齿硌得掌心生疼。

    回到家已经快十一点了。陈父走在前面，进了门也没说话，直接坐到饭桌旁边那张旧藤椅上，低着头，两只手搭在膝盖上，指节泛白。

    陈建国把纸条从兜里掏出来，摊在桌上，用手掌抹平。纸条已经发黄发脆，折痕处裂开几道细缝，但铅笔字还看得清楚——“已磨去，勿再提”。

    六个字，拐弯处的笔锋圆钝，下笔时轻时重，不像公文那么工整，倒像是在纸条上匆匆写完，又看了一遍，才叠起来塞进什么地方的。

    陈建国盯着纸条看了很久。

    “这是林德福自己的字。”陈建国说，声音不大，更像是自言自语，“不是厂办公文，是他亲手写的私人备忘。”

    陈父坐在藤椅上没动，喉结上下滚了一下，脸色发灰。隔了好一会儿，他才开口：“他写这个纸条，说明磨去玉背的事他没让别人经手。”

    “对，他自己参与了。”陈建国把纸条翻了个面，背面什么都没写，“他还特意写了‘勿再提’，意思是让看到纸条的人不要再问。”

    陈父站起来，走到桌前，弯腰看了好一会儿纸条。“他怎么有钥匙进厂办的？”声音低沉，像是喉咙里压着东西。

    “厂办又不是银行金库。”陈建国说，“他在厂里干了十来年，认识管钥匙的人，或者他自己就有。”

    陈父没再接话，直起腰，走到窗台边，背对着桌子站着，看着窗外漆黑的院子，半天不说话。

    陈建国把纸条收起来，放进上衣内袋。纸条贴在胸口的位置，隔着薄薄一层布料，有一种冰凉又发烫的感觉。

    第二天一早，陈建国骑车到县城老街。

    老街在县城的东南角，路很窄，两边是清一色的老房子，青砖灰瓦，屋檐伸出来遮住了大半条巷子。路面湿漉漉的，是早晨洒过水的痕迹。

    他把自行车停在巷口的一根水泥电杆旁边，锁上，沿着老街往里走了二百来米，看见一家铺子。门面窄，只比普通民房的单扇门宽上一尺多。门头上挂着一块木制招牌，黑漆底子，上面用金字写着“永和银饰”四个字。油漆已经有些剥落了，金字的边角露出下面灰色的木纹。

    陈建国推门进去。

    铺子里不大，柜台是那种老式的玻璃柜台，台面磨得发亮，边角有些磕碰。柜台里面摆着几排银戒指，戒指旁边是几根旧表带，表带已经泛黄，看着有些年头了。

    柜台后面坐着一个老师傅，看着快六十岁了，头发花白，戴着一副老花镜，眼镜腿用线绑着。他手里正拿着一个小铁锤，在修什么东西，听见门响，抬起头来看了陈建国一眼。

    “要点什么？”老师傅的口气不冷不热。

    “师傅，麻烦看看这个。”

    老师傅放下手里的活，摘下老花镜，凑近了看碎片。

    “这什么？”

    “玉佩碎片。”陈建国说，“背面有磨过的痕迹，想请您帮忙看看，是原来就有，还是后加的。”

    老师傅没有马上接话，把眼镜重新戴上，用手捏起最大的一块碎片，翻过来翻过去看了好几遍。他看得仔细，手指捏着碎片边缘，对着铺子里唯一一盏日光灯看了看，然后把碎片放回柜台上。

    “这玉碎得很了，不好看。”老师傅说。

    “我不是要您看碎不碎，是看背面。”

    老师傅沉默了一会儿，用指甲在碎片背面刮了一下，刮完放到鼻子底下闻了闻，然后抬起头看着陈建国。

    “这个背面被人用锉刀磨过。”

    “磨掉的是什么？”陈建国追问。

    “字。”老师傅说，“不是刻上去的字，是印上去的字。”

    “什么印？”

    “印章。”老师傅把碎片翻过来，指着他刚才动过的那一小块位置，“这种痕迹是印章压上去，然后用锉刀缓缓磨平的。手法不算精细，但时间足够，磨得还算干净。”

    陈建国把碎片用手帕重新包好，看着老师傅的眼睛。“您以前见过这块玉吗？”

    老师傅的手顿了一下，然后放下老花镜，往椅子背上靠了靠，眼睛没看陈建国，看着柜台一角那根旧表带。

    “这么多年，什么玉没见过？”他说。

    “这块不一样。”陈建国说，“这块玉是厂里发的奖品，九三年技术比武第一名得的。”

    铺子里安静了几秒。老师傅低下头，手指在台面上敲了两下，然后伸出两根手指，轻轻按在碎片上。

    “你来找我不是看玉，是来问人的。”

    陈建国没否认，把翻过来的碎片背面对着他。他用指尖点了一下那几道划痕。“师傅，您看看这个。”

    老师傅重新把老花镜戴上，凑近了看。看了好一会儿，他放下放大镜，慢慢站直了身子，没有说话。

    “您记得吗？”陈建国问。

    “记得。”老师傅的声音低了许多，“但我不能确定是你说的这块。”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！“什么意思？”

    “磨字不是在这做的。”老师傅说，“那东西是磨好之后才拿到铺子里来的。”

    陈建国把碎片往柜台中间推了推。“您说当年有人拿玉来磨过字？”

    老师傅沉默了好一会儿，舔了一下干燥的嘴唇，慢慢开口：“九四年秋天，有个女人拿了块玉到店里来，让我帮她在玉上刻几个字。玉拿来的时候，背面已经被人磨过了。”

    “磨了什么？”

    “看不出来。”老师傅摇了一下头，“磨得很干净，连底下的玉质都磨变了色。我拿放大镜看过，什么都认不出来。”

    陈建国按住柜台边缘。“那她让您刻了什么字？”

    纸是裁剪过的，只有巴掌大，上面写着一行字——铅笔写的，不是印刷体。

    陈建国接过那张纸，指腹贴在纸面上，顺势抹了一下。铅笔字有些糊了，但字形还能辨认。他看了一眼，心口猛地紧了一下。

    那行字写着——“德”。

    和碎玉背面残留的“德”字一模一样。

    “她把字刻在什么位置？”陈建国问。

    “正面。”老师傅指着碎片，“就刻在云纹下面，正中间。”

    “您还记得那个女人长什么样吗？”陈建国问。

    老师傅想了一下，眉头皱起来。“瘦，长头发，说话带省城口音。戴着口罩，看不清楚脸。”

    “还有没有别的？”

    老师傅又想了想，忽然说：“她手里还拿着一块一模一样的玉佩。两块玉放在一起，几乎分不出来。一块让我刻字，另一块她用红绳穿着的，没让动。”

    “两块一样的？”

    “一模一样，”老师傅说，“连玉色、厚度、穿绳孔的位置都一样。”他停了一下，像是想起什么，“而且我要说的不只是那个。”

    “什么？”

    “那个‘德’字刻的手法不是普通刻字，”老师傅说，“不是按上面的字临摹的，是按原版的字样临的。”

    陈建国把那张纸放在柜台上，没有说话。林德福当年定做的根本不止一块。

    “师傅，您铺子里有没有九三年的账本？”

    老师傅从柜台底下翻出一本半旧的硬皮账本。账本封面已经磨秃了角，内页纸张发黄，边缘卷起。他戴上老花镜，一页一页地翻。翻到中间某页的时候，手指停住了。

    “九三年七月，有一单。”老师傅把账本转过来让陈建国看，“定做人——林德福，定做数量——两块。”

    “刻什么？”

    “账上没写，但我记得，”老师傅说，“他说要两块一样的玉牌，正面刻云纹，背面留白。”

    “留白？”

    “就是什么都不刻，留着，以后再说。”

    陈建国用手掌压着账本那一页，指腹贴住了墨迹。他看完账本，抬起头看着老师傅。“他有没有说两块玉用来干什么？”

    “没明说。”老师傅摇了一下头，“但他说了一句话——‘一块留家里，一块送人’。”

    陈建国把钱放在柜台上，把碎片重新包好。老师傅看了一眼桌上的钱，伸手推了回来。

    “这钱我不收。”

    “为什么？”

    老师傅低下头，把账本合上，锁进抽屉里。“你查的是旧事，不是银饰的事。我是做手艺的，不掺和那些。”

    陈建国看了他一眼，没勉强，把钱收了起来。

    他转身推开铺门，迈出去一步，站在门口。他抬头看了一眼柜台后面挂着的那座旧钟。钟面是白色的，玻璃表面有些磨损，指针缓缓移动着，钟摆左右摇晃，发出轻微而有节奏的金属声。

    他正要往前走，一个年轻女人从街对面走过来。那女人低着头，步子走得很快，和陈建国擦肩而过的时候，抬眼看了他一眼。

    就一眼。

    陈建国没在意，走出几步，听见身后的脚步声停了一下。

    他回头。

    那女人站在永和银饰门口，隔着玻璃门往里看。她穿着一件深灰色的上衣，头发扎在脑后，侧脸被玻璃反射的光挡住了，看不清容貌。

    陈建国停住脚步。

    那女人似乎察觉到他回头了，没有进铺子，转身朝巷子深处走去。她的步子不慢不快，很快就拐过巷口，消失在那片老房子投下的阴影里。