周一早上，前台签收了一个没有寄件人信息的信封。

    信封送到蔡嘉怡办公室的时候，她正在看基地月度报表。

    她拆开。

    里面是一张照片，和一张字条。

    照片洗得很旧了，边角已经磨白。照片里是一条河，河边的石栏，一个背影站在栏边，低着头，手里捏着一张折起来的纸条。

    那个背影，她一眼就认出来了。

    字条上只有一行字，笔迹很稳：

    “我拍这张照片的时候就输了。你赢了。——江若薇”

    她放下字条，把照片拿起来。

    背面还有字。翻过来，一行小字：

    “三年前拍的。没敢给你。现在敢了。”

    她盯着“三年前”看了几秒。

    三年前，她还在查案，还在陆家，还在把那三份协议一份一份地签。那时候她见过江若薇几次，那个女人看她的时候，眼神里有种居高临下的笃定，笃定自己赢定了。

    她把照片翻回正面。

    他站在河边，捏着那张纸条，像捏着什么不敢打开的东西。

    她拿起桌上的放大镜。

    照片放大后，他手里的纸条露出一个角。那个角上，有一个字。

    笔迹很轻，墨色很旧。

    “桐”。

    她的手停住了。

    那不是陆聿珩的笔迹。她太熟悉他的字了，瘦长，收笔的时候往下压。这个字不一样，这个字的钩挑上去，收尾干净，是她爸的字。

    苏文远的字。

    她放下放大镜，坐在椅子上，很久没动。

    窗外的光移到桌角，她都没有动。

    过了不知道多久，她拿起电话，拨了一个三年没拨过的号码。

    电话响了三声，接了。

    “喂。”江若薇的声音，比三年前沉了很多。

    “照片收到了。”

    电话那头沉默了两秒。

    “看到了？”

    “看到了。”蔡嘉怡说，“我问你，这张照片什么时候拍的？”

    “三年前。深秋。他站在河边，手里捏着那张纸条，站了一整夜。”江若薇说，“天亮的时候，他把纸条放回口袋，没扔。我拍下了这一张。”

    “那张纸条，是我爸写的。”

    “我知道。”江若薇说，“洗出来我才看见那个字。拍的时候，我以为那只是他给她的便条。”

    “他站了一整夜。”蔡嘉怡重复了一遍。

    “嗯。”江若薇的声音低了下去，“那阵子他刚知道我针对你的事，来找过我。他说他欠你的，要用一辈子还。我跟他吵了一架。第二天，他就站在河边了。”

    “你为什么现在才给我？”

    “因为现在我认输了。”江若薇说得很干脆，“我拍了三年，藏了三年。每次想销毁，都没下去手。这张字条压在抽屉最底下，压得我三年没睡过一个整觉。现在给你了，我睡得着了。”

    “你输了什么？”

    “输给你啊。”江若薇笑了一下，那笑声里没有敌意了，只剩疲惫，“我争了那么多年，以为争的是他这个人。后来才知道，他这个人从头到尾就不是我的。他十六岁那年就站在你们家了。我争的不是他，是我自己不甘心的那点执念。”

    电话两头都静了一会儿。

    “蔡嘉怡。”江若薇先开口，“我只有一个问题。”

    “问。”

    “你打算原谅他吗？”

    “不打算。”蔡嘉怡说，“我用他，不等于原谅他。”

    “真狠。”

    “狠吗？”她说，“他欠的还没还完，凭什么谈原谅。”

    “行。”江若薇说，“有你这句话，我这三年也不算白熬。至少我知道，他这辈子还不上的时候，还有人跟他讨。”

    “你这句话是什么意思？”

    “没什么意思。”江若薇说，“照片给你了。往后我不会再出现在你们生活里。江家的事，跟我没关系了。我下周出国，游学，换行，换城市。”

    “为什么告诉我？”

    “因为想让你知道。”江若薇说，“我把退场退干净了。不像沈清月，也不像宋知远。我退得干净，你不用记我这个人。”

    蔡嘉怡握着电话，好一会儿没说话。

    “江若薇。”

    “嗯。”

    “照片我收了。”她说，“谢谢你把它留了三年。”

    电话那头静了很长时间。

    “……不用谢。”江若薇的声音抖了一下，“挂了。”

    电话挂断。

    蔡嘉怡把手机放下，把照片重新拿起来。

    她用镊子把照片夹起来，从抽屉里取出那只铁皮盒。

    盒子里躺着裂纹笔，躺着父亲的收据，躺着那支录音笔。

    她把照片放进去，平放在裂纹笔旁边。

    笔杆内侧那个“宋”字，照片角上那个“桐”字，隔着一层塑料膜，挨在了一起。

    她合上盒盖。

    坐在那，又坐了很久。

    下午五点，陆聿珩推门进来，手里拿着两份文件。

    “回来了？”

    “嗯。”她抬头，“基地的事都办完了？”

    “办完了。”他把文件放在桌上，忽然注意到她的眼睛，“你哭了？”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！“没有。”

    “眼睛红了。”

    “看东西看的。”她把铁皮盒的抽屉关上，“放大镜看了一下午，眼睛累。”

    他站在原地，看了她五秒，没有追问。

    “晚上吃什么？”他问。

    “回家做。”她站起来，拿包，“你打下手。”

    “好。”

    两个人走出办公室。走廊尽头的窗户开着，夕阳斜进来，把走廊染成一片暖色。

    走到电梯口，她忽然停下。

    “陆聿珩。”

    “嗯。”

    “三年前，深秋。”她看着电梯门，“你在河边站了一整夜。”

    他的身体僵住了。

    电梯门开了，她走进去，转身看着他。

    “那张纸条，是我爸写给你的。”她说，“照片上那个‘桐’字，是我爸的笔迹。”

    他站在电梯外面，一动不动。

    “你什么时候知道的？”他问，声音哑的。

    “今天。”她说，“江若薇寄了照片给我。”

    他低下头，右手在裤缝上动了一下，又停住了。

    “那上面写的什么？”

    “我不知道。”她说，“字条折着，只露出一个角。”

    “你想知道吗？”

    “想。”她说，“但我不会问你要。”

    他抬起头。

    “为什么？”

    “因为那是他写给你的。”她说，“不是我的东西，我不拿。”

    电梯门开始合拢。

    他伸手按住了开门键。

    “等我。”他说。

    他转身跑回办公室。三十秒后，他回来了，手里捏着一张折得很旧的纸，纸的边角已经磨圆了，泛着黄。

    他把纸递给她。

    “你看。”他说，“你看完再决定。”

    她没有接。

    “我说了，那是你的。”

    “现在是你的了。”他说，“我把它给你。”

    她看着那张纸，看了很久。

    电梯门又合了一次，又被他按住。

    “陆聿珩。”她说，“你十六岁那年就收到了这个。”

    “嗯。”

    “你捏着它站了一整夜。”

    “嗯。”

    “为什么不给我看？”

    “那时候你没准备好。”他说，“你恨我。我把这个给你，像邀功。你看了只会更恨我。”

    “现在呢？”

    “现在你敢看了。”他说，“你刚才说，‘我不会问你要’。你能忍住不问，就说明你准备好了。”

    她伸手，接过了那张纸。

    纸很薄，很轻，搁在掌心几乎没有重量。

    她打开。

    上面只有一行字，是她爸的笔迹，墨色已经淡了：

    “聿珩，桐桐怕黑。往后夜路，你替她走。”

    她读完，把纸按原样折回去，折得很慢，折了三折。

    然后她抬起头。

    “陆聿珩。”

    “嗯。”

    “夜路你走了十六年。”她说，“从今天起，换我走。”

    他愣在原地。

    她走出电梯，从他旁边走过去，把那张纸放进自己的口袋，拍了拍。

    “这个我收了。”她说，“不是你的，是我爸借你的。现在他让我拿回去。”

    她往走廊那头走，走了两步，停下。

    “还不跟上。”

    他站在原地，嘴唇动了一下。

    “跟上！”她又说了一遍。

    他这才迈步，跟上去，脚步有点乱。

    夕阳把两个人的影子投在走廊的地板上，这一次，两个影子的边缘，完完整整地叠在了一起。